Dastarac se souvient que son éducation chez les jésuites à Tivoli le poussait à penser le temps et l’éternité, les trois éternités : celle qui n’a ni début, ni fin. Dieu. Celle qui a un début mais n’a pas de fin. L’âme. Celle qui n’a pas de début, mais une fin. Et celle là, il ne sait plus qui elle désigne. A force de soliloquer, il se retrouve, sans une conscience bien claire de son itinéraire, devant les portes de la gare qui s’ouvrent comme si elles le reconnaissaient. Sans hésiter, il se dirige vers « L’Open café ». Et il s’attable.
C’est un vieillard désormais assis qui prononce dans sa tête et parfois à voix haute des mots pour qu’ils lui tintent aux oreilles. Une expiration de paroles tremblantes. Un souffle léger. C’est un homme qui parle tout seul. Comme il y en a beaucoup. Un employé, veste bleue, casquette jaune est juché sur une espèce de chariot robot qui efface toute trace de ces déchets que le vent d’ouest ramène avec persévérance sous les interstices des portes. Dastarac perd le fil de sa pensée parce que la serveuse, Christine, lui apporte enfin le thé et le canelé qu’il réclamait. Elle doit avoir une trentaine d’années, un grand appétit de la vie et un petit salaire. Il lève la tête. Près de la «Pomme de pain », un groupe de jeunes rit aux éclats. Ils étaient dans le même compartiment taggé 2 ème classe d’un Train express régional : ils s’échangent visiblement des adresses et avec l’index enregistrent les numéros des téléphones portables des uns et des autres. On ne choisit pas forcément son wagon. On ne peut pas le nier : ça grouille dans la salle des pas perdus. Des loden et des foulards Hermès fréquentent des Kway et des tatouages sur des hanches à demi dévoilées, tout ce qui signe l’enclos et la tribu à laquelle on appartient. Les enfants disent « mamon », les drôles « m’an », les uns disent vêtements, les autres gueilles.l l constate que les bancs ont disparu, que des employés ont disparu, que des arrêts ont disparu.( A suivre)
C’est un vieillard désormais assis qui prononce dans sa tête et parfois à voix haute des mots pour qu’ils lui tintent aux oreilles. Une expiration de paroles tremblantes. Un souffle léger. C’est un homme qui parle tout seul. Comme il y en a beaucoup. Un employé, veste bleue, casquette jaune est juché sur une espèce de chariot robot qui efface toute trace de ces déchets que le vent d’ouest ramène avec persévérance sous les interstices des portes. Dastarac perd le fil de sa pensée parce que la serveuse, Christine, lui apporte enfin le thé et le canelé qu’il réclamait. Elle doit avoir une trentaine d’années, un grand appétit de la vie et un petit salaire. Il lève la tête. Près de la «Pomme de pain », un groupe de jeunes rit aux éclats. Ils étaient dans le même compartiment taggé 2 ème classe d’un Train express régional : ils s’échangent visiblement des adresses et avec l’index enregistrent les numéros des téléphones portables des uns et des autres. On ne choisit pas forcément son wagon. On ne peut pas le nier : ça grouille dans la salle des pas perdus. Des loden et des foulards Hermès fréquentent des Kway et des tatouages sur des hanches à demi dévoilées, tout ce qui signe l’enclos et la tribu à laquelle on appartient. Les enfants disent « mamon », les drôles « m’an », les uns disent vêtements, les autres gueilles.l l constate que les bancs ont disparu, que des employés ont disparu, que des arrêts ont disparu.( A suivre)
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